VALENTINA E l’EDITORE CON LA FACCIA DI BONELLI

Da ragazzino andavo matto per i fumetti di Valentina Mela Verde, pubblicati ogni settimana su due grandi pagine del Corriere dei Piccoli, diventato Corriere dei Ragazzi nel 1972. Mi colpiva che i personaggi, Valentina appunto, suo fratello detto il Miura (dal nome di una favolosa Lamborghini), l’amica Bea, il padre baffuto e tutti gli altri, avessero dei corrispettivi identici nella mia vita reale. Esistevano davvero, con nomi diversi e forse assortiti diversamente, ma esistevano. L’amica di famiglia giornalista del grande quotidiano, il prete giovanlista, la sorellina pestifera di una vicina di casa (che per di più si chiamava proprio Stefi), il libraio arruffato ma coltissimo, l’amica bellissima e sofisticata dai capelli rossi. Leggendo Valentina entravo in un mondo parallelo identico al mio e però in un certo senso ideale, perfetto, rassicurante.

Mi favorivano certo le generiche collocazioni geografiche e umane delle storie, una città identica alla Milano in cui abitavo, la casa campestre della nonna, gli ambienti sociali (come le classi scolastiche) nei quali il piccolo borghese, il figlio dell’immigrato meridionale e l’élite culturale si mischiavano senza che nessuno si accorgesse di alcuna differenza.
Però un’amica che viveva in un paesino del Sud Italia mi racconta che anche lei si identificava nei personaggi di Valentina, per motivi del tutto diversi eppure altrettanto forti dei miei.

Ogni settimana, con il compagno di banco delle medie, commentavo i nuovi fumetti delle serie di Alfredo Castelli: Otto Kruntz, Tilt… mai avremmo ammesso di leggere nello stesso giornale anche Valentina, fumetto per signorine. Erano anni in cui non tutte le scuole erano miste, le ragazze erano esseri misteriosi e minacciosi con le loro risate spavalde quando ci intravedevano in mutande attraverso le finestre nello spogliatoio della palestra. Leggevo Valentina anche per capire se quelle ragazzine in grembiule bianco fossero davvero così pericolose, domandandomi come mi sarei accorto che un giorno mi sarebbero piaciute e se baciarsi fosse davvero così bello. Lessi Valentina fin verso i quindici anni, poi me ne dimenticai per riscoprirla una decina di anni fa.

Grazia Nidasio, la creatrice di Valentina, è morta la vigilia di Natale di questo 2018 nel paesino di Certosa di Pavia, nella campagna lombarda.

Con delicatezza e senza orpelli ideologici, Grazia Nidasio ha raccontato la nascita del mondo moderno, quegli anni settanta che oggi sono scioccamente ricordati solo per il terrorismo o i lampadari kitsch. Ha ceduto con parsimonia alle forzature didattiche del “Corriere dei Ragazzi”, per esempio nel descrivere il dramma di un padre militare con il figlio obiettore in carcere, o descrivendo il rischio di rimanere incastrati dalla droga, riuscendoci senza che il Miura si facesse anche solo mezzo spinello. Ma spiegava volentieri alcuni piccoli segreti del mondo, arrivando a coinvolgere il “vero” Ermanno Olmi per fargli spiegare come si realizza un film. Erano davvero anni di cineforum, spettacoli teatrali di ogni genere, di diciassettenni che producevano dischi di successo. Per i ragazzi erano anche i primi anni dei viaggi all’estero, perlopiù in Nord Europa, con lo scambio “alla pari”.

Grazia Nidasio ha descritto l’emancipazione femminile più concreta, non quella urlata dei collettivi femministi o rimodulata dalle tetre visioni del Partito comunista. Ha raccontato le piccole conquiste quotidiane delle donne della piccola e media borghesia, quella che leggeva il mensile Duepiù dedicato alla sessualità e voleva che le proprie figlie vivessero in un mondo di parità. Ha consegnato l’automobile alla mamma di Valentina, un fatto quasi impensabile poco prima, negli anni sessanta, quando solo le donne emancipate dal denaro o dalla cultura (che allora andavano di pari passo) potevano guidare.

Ha attribuito ai suoi adolescenti libertà di pensiero e capacità intellettuali, libertà quasi sempre messe a frutto. Certo, attorno al Miura, nel mondo reale cominciavano a cadere le vittime dell’eroina, ma invece di raffigurare furbescamente il quadro del degrado, Grazia Nidasio preferiva proporre un mondo alternativo, che scelsi senza esitazione.

La sua unica ideologia, implicita, fu affermare che i cambiamenti sociali positivi non avvengono grazie ad azioni politiche burrascose, ma all’interno delle famiglie e dei piccoli gruppi sociali, e in definitiva grazie all’affetto e all’amore degli e per gli altri. Nelle storie i ragazzi incontrano anziane mondine, bislacchi filosofi, autostoppisti, buratttinai, pretonzoli del gruppo Abele, manifestanti di estrema sinistra (edulcorati), ragazze della società bene. I pregiudizi, quando ci sono, cadono nell’incontro, spesso didascalico, ma non per questo non accattivante. Alla base di tutto, come lei stessa avrebbe detto molti anni più tardi, l’idea di Grazia Nidasio era che il senso dell’umorismo e la capacità di sdrammatizzare sono da coltivare in ogni occasione, soprattutto le più difficili.

Non si parlava di sesso nelle pagine di Valentina, ma si sapeva che quando fosse accaduto sarebbe stato quello degli adolescenti, incasinato, pasticciato, divertente, a volte imbarazzato.

Dopo Valentina, per anni Grazia Nidasio ha pubblicato vignette singole sul “Corriere della Sera”, con la piccola Stefi che faceva la spiritosa. A me mettevano tristezza, un po’ perché dopo i fasti dei racconti quelle vignette mi sembravano un declino ingiusto. Un po’ perché non capivo come mai la Stefi fosse rimasta incastrata in un’infanzia infinita, mentre certamente Valentina e tutti gli altri erano intanto cresciuti, si erano laureati, sposati e avevano avuto dei figli. Avrei voluto liberare la Stefi delle vignette, darle la vita che le avevano sottratto per obbligarla a recitare battutine così così. Ma immagino che l’autrice avesse anche il diritto di guadagnarsi da vivere come poteva.

Grazia Nidasio sapeva di essere una persona semplice e fuori del giro giusto, e in fondo penso se ne compiacesse. Nel quarto dei volumi che raccolgono tutte le tavole di Valentina, nel Dialogo immaginario di una giovane Valentina Mela Verde e un editore di fumetti d’avventura con la faccia di Sergio Bonelli fa dire alla Valentina/Grazia Nidasio che i supereoi “mi fanno ridere coi loro mantelli e le assurde calzamaglie, e che abbattano muri e sorvolino grattacieli. Ho sempre l’impressione che, alla fine dell’avventura, mi offrano un detersivo anticalcare per il W.C.”. L’editore si infiamma: “Ma lei, chi è per criticare il mito? La disturba forse nel suo vivere quotidiano piccolo borghese?”; ma alla fine ammette: “Senta, i supereoi non piacciono troppo neanche a me, quanto al finto horror e alle storie sull’aldilà le tollero perché mi hanno reso un sacco di soldi… Ma infine lei, cosa voleva?”.

“Volevo solo divertire e raccontare storie ‘vere’ per dire ai ragazzi dell’età dei brufoli e dei prof che è utile imparare a ridere per sopravvivere”.

A volte, quando mi guardo attorno e vedo questi brufolosi di oggi che ridono poco e vanno alle feste in giacca e cravatta portando il vinello e parlando come pensionati, e piangono in televisione perché hanno sbagliato il sale del soufflé, ringrazio silenziosamente Valentina per avermi aiutato a essere ciò che sono oggi.

Tutte le storie di Valentina Mela Verde sono state riproposte in quattro volumi, i primi tre editi da Coniglio, il quarto (perlopiù in bianco e nero) da ComicOut.